Trinta de junho

Regada por poesia e interrogações, vivo.

Por quais caminhos nossos corpos se dirigem?

Busquei a origem para descobrir quem me tornei

e, por ingrata sorte, nada vi.

Flor que nasce do chão

arco-íris pós a chuva

o vento que tudo sopra

o tempo que tudo muda.

Não há porque cavar nosso âmago

se somos rasos em nossas camadas profundas:

Nos tornamos um pouco mais e menos que antes,

somos agora, 

o findo

perdido no infinito

de um instante.