Quando você for, feche bem a porta
aqui estou, flor morta
cheiro de naftalina,
dor.
Embora, você sempre retorne
e esse copo cheio eu entorne
já não vejo porque deixar
o vento soprar em nossa direção
se não há mais trem para o vagão
não tem mais estrada para a gente trilhar.
Nenhum comentário:
Postar um comentário